(Bout de nuit)
Je me trouve avec des amis à l’extérieur d’un
centre commercial qui est aussi mon lycée. Ce n’est pas en France
– je crois que l’on est aux États-Unis. Ça va être
l’heure de rentrer en classe, je suis mes camarades ; une
femme-policier me barre alors le passage et demande ma carte ;
je la lui tends ; elle me dit alors : « Monsieur
Powell, vous n’avez plus le droit de venir au lycée !…
Regardez, vous avez eu 13 avertissements ! ». Ce nom de
Powell me trouble, mais bien que j’aie conscience que je m’appelle
Bouzou, il me semble en effet que Powell est un autre de mes noms. Je
regarde ma carte, sur les treize cases, il y a bien, en effet,
quelque chose de griffonné.
Cela m’étonne quand même beaucoup. Je me sais
dissipé et rebelle, mais 13 avertissements, je trouve ça un peu
fort de café. Je me dis qu’ils ont dû se tromper. Je proteste et
tente de passer en force, en gueulant qu’on n’a pas le droit de
me virer comme ça de l’école. Deux policiers viennent en renfort.
Je m’enfuis…
Assis, près d’une petite maison, j’éprouve
un profond sentiment d’injustice. Une copine vient me consoler.
J’ai les nerfs et lui dis : « Ça ne va pas se passer
comme ça ! » ; elle rigole et me demande quelles
sont mes passions ; j’hésite un peu avant de lui répondre,
car jusqu’à maintenant, je suis resté très secret sur moi,
vis-à-vis des autres lycéens. Je m’entends lui répondre que
j’aime la musique et tout particulièrement le jazz ; elle
semble très étonnée, agréablement surprise. Je lui demande où je
peux trouver un téléphone ; elle me répond qu’il y en a
partout et que c’est gratuit. J’arpente une allée du centre
commercial et près de la petite échoppe d’un serrurier, je trouve
un appareil ; je décroche ; il y a bien la tonalité mais
quand je numérote, ça ne marche plus. Des enfants proches font un
vacarme infernal – du coup, je m’en vais un peu plus loin,
décroche un autre téléphone et j’ai encore là, le même
problème ; je continue encore et encore ; tous les
téléphones du centre commercial sont en dérangement. J’ai un
gros sentiment de ras-le-bol…
Je suis sur une sorte de traîneau, mais sans
chiens, avec la copine de tout à l’heure, sauf qu’à présent
elle est noire ; pourtant je sens que c’est bien elle. Elle
est devant, je suis. Nous traversons un village. C’est plutôt
marrant et agréable comme sensation. Nous rions comme des gosses.
Dans une rue, un couple âgé – elle, les cheveux blancs et
raides et lui, un peu plus jeune qu’elle, a décoré la route avec
de la vaisselle ; ils nous voient arriver d’un mauvais œil et
nous sentons qu’ils nous en veulent ; je crois qu’en fait,
ils ont peur pour leur vaisselle. Ils nous insultent, mais ça ne
nous arrête pas ; Nous slalomons avec précaution entre les
assiettes et nous arrêtons juste un peu après pour contempler la
route. Le mari vient vers moi en courant ; il est très en
colère, mais j’arrive à le retourner complètement – à
tel point que nous sympathisons. Il me raconte que la nuit dernière,
suite à une dispute avec leur fille, avec qui ils ne savent plus
quoi faire, sa femme a perdu une grande partie de ses cheveux ;
à ce moment-là, sa femme apparaît, elle me regarde et arrache sans
efforts de sa tête, des touffes de cheveux. Il me dit que depuis des
années, elle est déprimée et que décorer les routes, est la seule
chose qui lui donne du plaisir ; je lui dis que je trouve
sincèrement que sa femme est une grande artiste…
Nous sommes assis, moi, ma copine et le vieux
couple sur le bord d’un chemin blanc caillouteux qui borde une
rivière ; sur l’autre rive, des écoliers se battent pour
s’amuser. Un carrosse passe ; soudain, je me lève et crie
sans comprendre : « Mazarino, Mazarini » ;
Les gens me regardent un peu interloqués puis se
mettent aussi à crier la même chose ; je sens dans certains de
leurs cris, de la ferveur, de la peur ou de la moquerie. Un des deux
laquais accroché au carrosse, qui n’est autre que le comédien
Michel Serrault, m’aperçoit et me salue bien bas avec son chapeau…
comme si j’étais un prince…
Extrait du recueil : « Yeux Fermés »…
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