S.V.P.

 

Un samedi soir de novembre, vers dix-neuf heures. Depuis ce matin, la pluie ne cesse de tomber. À la sortie de l’église, j’attends ma mère. J’ai oublié de prendre un bouquin, alors pour tuer le temps, je fais les cent pas sur le trottoir. Dans une porte cochère, à cinq mètres de moi, j’aperçois des sacs-poubelles, un gros tas de vieux tissus et un tabouret ; je me dis : « Les gens sont vraiment dégueulasses… Même pas la force de faire dix mètres pour aller jeter leurs saloperies ! » et comme je suis un grand fouilleur de poubelles devant l’Éternel, j’ajoute : « Tiens, il est pas mal du tout, ce tabouret ! »…

Je m’approche pour le regarder d’un peu plus près, quand j’aperçois un visage aux cheveux blancs ; le gros tas de tissus est en fait un vieil homme qui dort sous des couvertures ; les sacs-poubelles sont ses affaires et sur le tabouret il y a une tasse et un bout de papier sur lequel est marqué : « S.V.P. »…

Extrait du recueil : « Yeux Fermés »…